Das Erscheinungsdatum der deutschen Übersetzung des neuen Romans Inherent Vice (Eintrag im Pynchon-Wiki) von Thomas Pynchon (wer in nicht kennt: Wikipedia) steht noch nicht fest. Jedoch soll die Übersetzung noch 2010 erscheinen.

Als kleinen Vorgeschmack gibt es nun eine gute Nachricht für alle Stuttgarter: wie Ralf von Endoplast schreibt, veranstaltet das Literaturhaus Stuttgart am 4. März eine Lesung aus einem schon fertigen Teil der deutschen Übersetzung. Die glücklichen Stuttgarter – ich würde auch gern zur Lesung kommen. Ist aber zu weit – zumal ich noch immer ein wenig krank bin.

Der neue Roman ist übrigens ein für Pynchon recht kurzes Werk: mit knapp vierhundert Seiten kommt er kaum an die anderen Romane und vor allem an Gegen den Tag nicht ran. Zumindest was die Seitenzahl betrifft. Ansonsten soll Inherent Vice wohl recht zugänglich sein – was natürlich vor allem auch an der Länge liegt. Es ist übrigens ein Detektivroman, der in den 60ern spielt – mit viel Hippie-Flower-Power, Kiffen und freier Liebe. Ich bin gespannt…

Hier noch der Text aus der Programmvorschau des Literaturhauses Stuttgart:

Der Übersetzer Nikolaus Stingl, ausgezeichnet u.a. mit dem “Stuttgarter Literaturpreis” (für die Übersetzung des Pynchon-Romans “Mason & Dixon”) und dem “Paul Celan Preis”, spricht mit dem Stuttgarter Amerikanisten Wolfgang Holtkamp über den neuen Roman “Inherent Vice” sowie über Lust und Last, Pynchon zu übersetzen. Überdies liest Stingl Passagen aus der gerade entstehenden deutschen Übersetzung von “Inherent Vice”. Das neue Werk entpuppte sich ja – zur allgemeinen Überraschung – als ein Kriminalroman; in seinem Zentrum der Hippie-Privatermittler Doc Sportello, der in Los Angeles ein Detektivbüro mit Namen LSD betreibt.

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Technisch ist das Hörspiel ganz vorn mit dabei: tolle Musik (bei einem Besuch einer der Hauptpersonen in einem Club läuft auch tatsächlich entsprechende Musik – etwas was man nicht so oft zu hören bekommt), gut gemachte Geräuschkulisse auf Kinoniveau und erstklassige Sprecher (z.B. die deutsche Synchronstimme von Brad Pitt, sehr angenehm).

Die Geschichte – ein Mix aus Krimi und Mystery – ist durchweg spannend und ohne Längen inszeniert. Die Sprecher spielen ihre Rollen glaubwürdig und angenehm unaufgesetzt. Schon nach der ersten Folge kann man kaum von der Serie lassen – was natürlich auch an dem heftigen Cliffhanger am Ende liegt.

Hier noch die Kurzbeschreibungen der Folge (von der Projektseite):

Folge 1: Blutender Himmel

Die Zeit verlangsamt sich und Stille erfüllt den Raum um ihn. Tief in seinem Innern erklingt eine Stimme und prophezeit, dass die Mächte der Dunkelheit nach ihm greifen werden. Les Parker ahnt noch nicht, dass sein Wochenendausflug mit seiner Freundin Mary völlig anders verlaufen wird als erwartet: Mit Les geht eine unheimliche Veränderung vor – eine Veränderung, die sein Leben zutiefst erschüttern wird.

Zur gleichen Zeit wird die Vulkaninsel Rangitoto Island vor Aucklands Küste von einem unerklärlichen Erdbeben und mysteriösen Leuchterscheinungen heimgesucht. Parker macht sich auf den Weg, diese Phänomene genauer zu untersuchen. Begleitet von dem undurchschaubaren Klinger beginnt für Les eine Reise in eine Finsternis, die die selbst seine schrecklichsten Visionen bei weitem übersteigt!

Folge 2: Das Pakom

Les erwacht ohne jede Erinnerung an die letzten Stunden auf einer Straße in Auckland. Was ist im Pakom passiert? Erst seine Träume bringen ihm die erhoffte Klarheit.

Unterdessen stirbt in Bangkok der Medienmogul Jacques LeTherme unter mysteriösen Umständen. Interpol schickt die Spitzen-Ermittler Dorn und Fuss an den Tatort um den Hintergründen des Todesfalls auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie immer tiefer in einen Strudel aus grauenvollen Verbrechen…

Von mir gibt’s für dieses Hörspiel einen klaren Hörtipp. Wenn ihr Akte X, Twin Peaks, Lost, Gabriel Burns und sowas in dieser Richtung mögt, dann hört euch dieses Hörspiel an!

Ich bin auf jeden Fall schon gespannt auf den dritten Teil, für den es allerdings leider noch kein Veröffentlichungsdatum gibt.

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Burroughs und Kerouac lernten sich im Februar 1944 durch David Kammerer (Dozent für Anglistik an der Washington University und alter Freund von Burroughs) kennen, der Burroughs mit zu Kerouac brachte. Kerouac beschrieb Burroughs und Kammerer als „die beiden übelsten und intelligentesten Bastarde und Scheißkerle“, die ihm jemals über den Weg gelaufen seien. Außerdem nannte Kerouac Burrouhgs „den herrlichsten Spiegel, in dem ich mich selbst anstarren kann“.

Nun wurde ein Roman entdeckt, den Kerouac und Burroughs im Jahre 1945, also knapp ein Jahr nach ihrem Kennenlernen, zusammen geschrieben haben. Der Titel Und die Nilpferde kochten in ihren Becken geht auf eine Schlagzeile einer Tageszeitung zurück – der zugehörige Artikel schildert eine Feuerkatastrophe in einem Zoo.

In diesem Roman wird die Handlung von zwei Erzählern geschildert, die gleichzeitig auch als Figuren im Text auftreten. Die beiden Figuren können wohl als nahezu identisch mit Burroughs und Kerouac gesehen werden. Weitere Figuren gehen auf David Kammerer und Lucien Carr (Objekt der Begierde des homosexuellen Kammerer und des ebenfalls homosexuellen Burroughs), zurück. Ein Thema des Romans ist der Mord an Kammerer durch Carr (Carr, der nicht homosexuell war, stach Kammerer mit einem Pfadfindermesser zweimal ins Herz, weil er von Kammerers Nachstellungen und sexuellen Avancen aufgebracht war). Gleichzeitig ist der Text ein frühes Szeneportrait der Beatniks.

Sehr interessant dabei ist, dass Kerouac und Burroughs die Kapitel jeweils abwechselnd schrieben.

Da ich die Bücher von Burroughs (sein bekanntestes ist wohl Naked Lunch) und Jack Kerouac (z. B. On the Road) sehr mochte, werde ich mir auch dieses frühe Werk, das über 60 Jahre verschollen und nicht verlegt war, in den nächsten Tagen selbst schenken. Ich werde an dieser Stelle davon berichten.

[Quelle der Informationen über die einzelnen Personen: Watson, Steven: Die Beat Generation, 1997, Hannibal Verlag, S. 17-18, 39-40]

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Es tut mir leid, dass die Serie nach so kurzer Zeit schon abgesetzt wird, aber es geht zur Zeit nicht anders. Ich fühle mich nicht wohl damit – aber vielleicht geht’s ja doch bald in der ein oder anderen Form weiter.

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Diesmal handelt es sich um das zweite Stück aus Kolonie der Albatrosse.

Kolonie der Albatrosse – II

Du siehst heute gut aus, geh durch die Straßen, schlängle dich durch die Menschenmengen, blicke ihnen in die Augen, lass deinen Blick schweifen, gehe immer voran voran, bahne deinen Weg durch den Trubel bis hin zu den Flügeltüren, die sich so leicht aufdrücken lassen. Spüre den zu warmen Luftzug, der dir entgegen schlägt, weiter zur nächsten Türe, so etwas wie eine Luftschleuse hast du nun passiert. Mustere die Herren rechts und links der Türen, in ihren Anzügen, die den strengen Gesichtsausdruck zu Hause vor ihren Spiegeln geübt haben müssen, die so etwas üben können, weil sie wissen, wie ihre Gesichtsmuskeln funktionieren, welche Sehne sie spannen müssen, um diesen leicht grimmigen Ausdruck um die Augen herum zu erzeugen, um die Mundwinkel streng und etwas abschätzig nach unten zu ziehen. Gehe vorbei und lass dir nichts anmerken. Weiter auf dem blank polierten Marmorboden, lass dir Gerüche entgegen wehen, eine Wolke aus Parfumgemisch. Sechs Stockwerke als Auslage einer Irrelevanz, verbunden durch mehrere Rolltreppen, deren Seiten verspiegelt sind. Hinauf gleitende betrachten sich auf die unterschiedlichsten Arten: ein verschämter kurzer Blick, ein schüchternes Schielen, ein unbekümmertes Richten der Frisur, ein ungeniertes langes Mustern, ein Grimassen schneidendes Kind. Du siehst heute gut aus und du hast deinen eigenen Spiegel. Du trägst deinen Spiegel innen und er sagt dir immer die Wahrheit. Dein Spiegel, den du innen trägst, berücksichtigt auch deine Gedanken und beschränkt sich nicht auf Linien und Flächen, Farben und Kontraste. Ich trage einen Spiegel in mir und dieser Spiegel berücksichtigt alles. Alles. Ich trage einen Spiegel in mir und ich weiß nicht, ob er mir die Wahrheit sagt. Du sagst, ich trage einen Spiegel in mir und du hast recht. Die Wahrheit sagt, die Linie biege sich in einem bestimmten Winkel mit verschiedenen Krümmungen um Referenzpunkte, die ein innerer Imperativ mir diktiere. Dieser Imperativ ist nichts als der Ausdruck einer formbesessenen Neurose, die stets neue Wege findet, meinem Gedankenkleid eine Figur und ein Gesicht zu verleihen. Schleichende Metamorphosen fast schon flüssigen Gewebes um einen harten Kern, der zu wenig ist, um ihn Realität zu nennen. Mit diesem Selbstverschleierungssystem – ein System, wir erinnern uns! – nähere ich mich der Innenseite einer nach unten führenden Rolltreppe, die neben der nach oben führenden liegt. Ich ertrage den Anblick dieses Wesens, das mich so ungeniert ansieht, kaum, ich verstehe diese Linien nicht. Gib dich zu erkennen, denke ich mir, der Sinnlosigkeit dieses Vorhabens mir wohl bewusst, und lasse diesen Wunsch ungehört und im Übrigen auch unausgesprochen verhallen, weil ich die Antwort sowieso schon kenne. An Tagen wie diesen befinde ich mich auf hoher See, ohne Ankerpunkt, ohne Referenz. Auf der Suche nach einer Art von Deckungsgleichheit – und das ist schwer, denn die Zeit drängt, die Treppe bewegt sich unaufhaltsam nach oben – erkenne ich doch zumindest meine Augen. Also doch eine Referenz, die immer funktioniert. Letzten Endes ist es vielleicht noch nicht einmal wichtig, wer von beiden ich bin, weil ich beide bin, ohne dass sich außer dem optischen ein anderer Widerspruch ergibt.

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Ich habe schon viele Schreibprogramme ausprobiert und ausgiebig benutzt. Am Anfang stand natürlich Word, später OpenOffice auf Windows, dann OpenOffice auf Linux. Irgendwann war ich auch das Leid und wechselte wegen der vielen Möglichkeiten zu LaTeX (die LaTeX-Files erstelle ich mit einem Texteditor, bei mir ist das Vim). LaTeX hat vor allem drei starke Vorteile für mich:

1. es kann leicht, komfortabel und automatisch ein sehr ansehnliches Inhaltsverzeichnis erzeugen lassen
2. das Anlegen eines Literaturverzeichnisses ist ebenfalls komfortabel
3. die Verwaltung von Fußnoten ist einfach

Diese Vorteile kommen natürlich nur bei den wissenschaftlichen Texten, die ich für die Uni verfasse, zum Tragen. Beim Schreiben von literarischen Texten dagegen brauche ich das nicht und da ist LaTeX einfach ein Overkill. Zumal viel der Aufmerksamkeit, die eigentlich dem Text zukommen sollte, an die Formatierung verschwendet wird.

Also folgte der Schwenk zurück zu OpenOffice. Damit war ich allerdings optisch nicht so zufrieden. Was vielleicht nebensächlich ist, wäre da nicht auch das viele Drumherum, das vom Schreiben ablenkt. Und seien es auch nur die Panels des Betriebssystems. Ich bin eben ein Mensch der sich leicht ablenken lässt, wenn die Möglichkeiten zur Ablenkung leicht zugänglich sind. Und vor allem das Internet lockt immer sehr…

Deshalb war ich auch recht begeistert vom Ommwriter, der allerdings leider nur für den Mac zur Verfügung steht. Ein wenig Googeln brachte dann ein Programm zutage, dass plattformunabhänig ist: ZendoPad. Ist noch heftig im Entwicklungsstadium, hat bei weitem nicht so viele Funktionen wie Ommwriter und sieht auch nicht ganz so schön aus, aber das muss ja alles auch nicht sein. Alles Mehr wäre da schon wieder Ablenkung.

ZendoPad ist ein Schreibprogramm, das im Vollbildschirmmodus läuft. So sind schonmal die Panels weg. Im Schreibmodus sieht man nur das Hintergrundbild und den Cursor. Bewegt man die Maus in die rechte obere Ecke, erscheint das Menü, das oben im Screenshot zu sehen ist. Dort kann die Schrift formatiert, die Hintergrundmusik und das Hintergrundbild gewechselt werden. Die Schriftformatierung wirkt sich jedoch nur auf die Darstellung des Textes im Schreibprogramm aus, denn abgespeichert wird der Text im unformatiert im .txt-Format. Das mag für manche ein Kriterium gegen ZendoPad sein, denn die Formatierung muss am Schluss erledigt werden. Ich finde das jedoch nicht schlecht, da ich so wählen kann, womit ich formatieren. Mit LaTeX zum Beispiel, oder hier in Wordpress mit dem Editor, wenn es sich um einen Blogartikel handelt.

Das Programm ist kostenlos und ich empfehle prokastinationsgefährdeten Menschen ohne Mac, es einmal auszuprobieren!

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Die Kolonie der Albatrosse

Wir bewegen uns in Richtung der zunehmenden Entropie, eine Größe, die in Systemen stetig zunimmt und somit eine Art von Zeitpfeil darstellt, dessen Richtungsanweisung wir nicht entgehen können, weil es kein Zurück gibt, ohne einen Eingriff vorzunehmen, ohne selbst Kraft in etwas zu investieren, um wieder einen geordneten Zustand herzustellen, wo das Chaos schon seine Wirbel kreisen lies. Ein jedes Leben ist ein System mit zunehmender Entropie, unser Gedächtnis ist ein System mit zunehmender Entropie. Wir entgehen diesem Sog nicht, der Schlieren zieht, der alles unübersichtlich macht und aus vormals geordneten Abläufen eine scheinbar sinnlose Menge von Daten, eine Ansammlung von wirren Erinnerungsfetzen, ein Gemisch mit stufenlos eingemengten Intensitäten von Erleben und Gefühl, Assoziation und Reaktion, Kausalzusammenhang und Zufall macht. Und vielleicht ist es gerade dieser klaffende Graben, der sich zwischen dem Verstreichen der Tage, Wochen und Monate und der inneren Struktur der Erinnerung auftut, der mich so sehr verwirrt und es mir unmöglich macht, mein Leben an einem Strang, an einem roten Faden zu erwischen und von dort aus mit der Leitung eines solchen Wegweisers Ordnung in die Vergangenheit und die Gegenwart zu bringen und endlich zu erkennen, was dieses Ding, das nun einmal Ich genannt wird und das doch irgendwo in mir zu finden sein muss – wenn nicht dort, wo denn dann? – eigentlich will, denn es muss doch nun Wünsche haben und Abneigungen, wenn schon nicht so etwas wie ein übergeordnetes Ziel, denn solch teleologische Spitzfindigkeiten möchte ich hier nicht bringen, darum geht es hier nicht.

Gegenwart, das ist alles, worum ich bitte, ist alles, worum es mir geht. Gegenwart gewürzt mit ein bisschen Vergangenheit, auf eine bestimmte Art erinnert, die Wachstum erkennen lässt oder auch Abstieg. Noch feuern die neuronalen Katapulte mit beängstigender Genauigkeit und einem Sinn für den richtigen Moment mit Gedächtnissplittergranaten. Terrorisieren dieses dünne Häutchen zwischen Gegenwart und Zukunft, spicken es mit Fragmenten aus alten Zeiten, die in den feinen Poren hängen bleiben wie zappelnde Fische in einem Netz aus empfindlichen Nerven.

Jeder Tag wird schon unrein begonnen, kann keine weiße Fläche sein, die zu füllen wie Schreiben auf eine leere Seite ist, die auf weiteren leeren Seiten liegt. Geschichte. Dieses Wort – so wurde mir deutlich gemacht – muss erst einmal genau betrachtet werden, bevor das Grauen erkennbar wird, das in ihm ruht: Ge-Schichte: eine Schicht auf die nächste gepackt, noch nicht ganz trocken, noch nicht ganz verarbeitet und schon kommt die nächste hauchdünne Schicht, ohne acht zu geben auf die Verklebungen und Durchdringungen, die dadurch entstehen und auf all die Schimmel- und Stockflecken. Ein ekler Untergrund, ein Moloch der erkalteten Worte, Fetzen und Splitter einer vergangenen Zeit – und darauf ist sie dann errichtet, unsere Gegenwart, die immer speckiger wird, bis wir die Flecken und die stickige Luft nicht mehr ertragen können. Wie ein Kaffeefleck, der sich langsam durch mehrere Schichten Küchenpapier saugt und so das Innere des Papiers leicht zerreißbar macht, bis irgendwann von selbst ein Loch entsteht, fressen sich zurückliegende Ereignisse bis in den unmittelbaren Moment und ermöglichen einen Blick durch das entstandene Loch auf eine abgelaufene Zeit, die dann wie zum Greifen nah erscheint, weil die verklebten und durchdrungenen Schichten mit ihrer Dünne die Idee einer linear verlaufenden Zeit ad absurdum führen und Gefühlsgolems erschaffen, denen wir selbst Leben einhauchen, indem wir ihnen die Insignie der Erinnerung in die Stirn ritzen. Diese Insignie ist der individuelle Schlüssel zu einem Bereich in unserem Gedächtnis und manchmal genügt ein Hauch dafür. Ein Geruch. Ein Anflug einer Melodie. Vielleicht würde ich gerne die Geschichten einiger solcher Insignien erzählen. Und da haben wir das Wort wieder. Geschichte. Doch ich verstecke die Insignien, tarne sie und verwende das Rohmaterial. Deshalb verstecke ich die Menschen und verwende ihre Gedanken. Deshalb verstecke ich die Orte und verwende ihre Atmosphäre. Deshalb verstecke ich erst recht die Zeit, diesen Heuchler und verwende – die Erinnerung.

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Buch der Unruhe

Dienstag, 22. November 2005

„Das Buch der Unruhe“ – es ist so seltsam, darin zu lesen, es schmerzt mich und setzt mich auf seltsame Art zurück, als wäre es für mich nun nicht mehr notwendig zu schreiben oder auch nur zu leben, weil mein Leben schon durch das eines anderen zu Papier gebracht wurde und ich einfach darauf verweisen könnte, statt in der Nacht diese Dinge in einem Krampf aufs Papier zu bringen, der mir täglich die Energie raubt, vor allem dann, wenn ich eben nicht schreibe, wenn sich die leeren Seiten vor mir auftürmen wie ein nicht zu überwindender Berg und mich verspotten und die sich in Spiegel transformieren, die meine eigene Leere widerspiegeln – und damit gelangt die leere Seite zur Perfektion – in der Darstellung meiner selbst. Und natürlich weiß ich, hoffe ich, dass da noch mehr ist, etwas, das mehr und spezifischer ich bin, ohne dass etwas davon schon in diesem Buch steht, das ein Fremder vor so langer Zeit geschrieben hat. Und wieder ist es auch die Gleichzeitigkeit, die mich so erstaunt: ich denke einen Gedanken, formuliere ihn aus, meistens dann, wenn ich eigentlich mit etwas anderem beschäftigt bin, und dann, wenn ich das Buch wieder zur Hand nehme, lese ich von genau diesem Gedanken und hoffe so sehr, kein Plagiat zu sein und versuche diese seltsamen Gedanken mit einer Gänsehaut zu überdecken, weil ich mal wieder auf einen Zufall gestoßen bin, der wie Schicksal erscheint. Beruhigend sind dann die Augenblicke, wenn ich die Unterschiede finde, wenn ich ihm auf seinen Gedankenweg nicht mehr folgen kann und dann daraus doch wieder den Mut schöpfe, mir die leeren Seiten vorzunehmen und mit dem zu füllen, von dem ich denke, es könnte mir in geschriebener Form noch selbst etwas erzählen, von dem ich noch nichts weiß und das mir helfen könnte, endlich diese Konservendose zu öffnen, in der ich mich vor was weiß ich wie langer Zeit versteckt habe. Vielleicht ist es manchmal so, dass man, wenn man sich Mauern baut, um sich abzusichern, sich zu schützen vor dem, was von aussen nach innen und von innen nach aussen will, vergisst, dass man doch in der Mitte sitzt, um die herum man diese Mauern baut und auch Tür und Fenster vergisst – warum sollte man sich also wundern, wenn man sich plötzlich in einer solchen Isolation wiederfindet, dass alles Licht nicht reicht, um eine Verbindung oder auch nur sich selbst zu sehen. Am Tag werden die Wände dann durchlässig, doch nur, um sich in der Nacht wieder zu schließen, in der man dann – in der ich dann in meinem eigenen Echo gefangen bin, das sich selbst karikiert. Leben wie in einer Taucherglocke, die zwar Sauerstoff und Wärme spendet, aber die Schönheit des Ozeans nicht zeigt. Und so ist dann noch etwas aus diesem wunderbaren Buch gewonnen – zumindest eine Inspiration…

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In letzter Zeit habe ich ausschließlich Fachbücher (für die Uni, aber auch privat) gelesen, während sich neue Romane auf der Ecke meines Schreibtisches und im Noch-nicht-gelesen-Regal stapeln. Auf den Schreibtisch kommen natürlich die, die mir im Moment am wichtigsten scheinen. Dort landete auch Vincent von Joey Goebel. An einem langweiligen Unitag las ich die ersten 350 Seiten in einem Rutsch durch und am nächsten Tag dann noch die letzten 80.

Die Handlung

Harlan Eiffler, der als Platten-Rezensent gearbeitet hat und wegen seiner bösen Rezensionen – Abstrafungen des Mainstream – gefeuert wurde, wird von einem in die Jahre gekommenen Medientycoon (Foster Lipowitz) als Manager für das Wunderkind Vincent engagiert. Vincent, schriftstellerisch außerordentlich begabt, soll durch eine spezielle Behandlung zu einem erfolgreichen Autoren für Musik, Fernsehserien und Spielfilme werden, um so den anspruchslosen und verkommenen Mainstream mit Qualität zu unterwandern. Vincent ist so das Geheimprojekt von Fosters neuen Firma New Renaissance. Da nichts so sehr wie das Leiden einen Künstler zu seinen Werken inspiriert und anspornt, ist es von Vincents Kindheit an Harlans Aufgabe, den angehenden Künstler im Geheimen zu manipulieren und nicht zuzulassen, dass dieser Glücklich wird. Harlan verhindert unter anderem, dass Vincent Erfolg bei Frauen hat und tötet seinen Hund. Mehr soll an dieser Stelle nicht verraten werden.

Die Handlung beginnt mit der Kindheit Vincents und erzählt chronologisch sein Leben unter dem Einfluss seines Managers Harlan, der gleichzeitig auch Freund und so etwas wie ein Vaterersatz für Vincent wird. Der Schreibstil ist locker, aber nicht zu seicht. Das Buch entwickelt schon auf den ersten Seiten einen Sog, der mich nicht dazu gebracht hat, das Buch aus den Händen zu legen. Einen kleinen Einbruch gibt es meiner Meinung nach im letzten Viertel oder Fünftel des Buchs. Einige der letzten Szenen wirken ziemlich konstruiert und steif, was allerdings dem Gesamteindruck nicht wesentlich schadet.

Fazit

Ich war sehr überrascht von diesem Roman. Er hat mich zu begeistern gewusst und wird mir mit seiner ganz eigenen Stimmung in Erinnerung bleiben. Wenn es gelingt, über eine gewisse immer wieder mal auftauchende Schwarz-Weiß-Malerei hinwegzusehen und die gegen Ende etwas steif geratenen Dialoge zu verzeihen, wird man an dieser medienkritischen Lektüre viel Spaß haben. Eine ausdrückliche Leseempfehlung meinerseits.

Daten

„Vincent“ von Joey Goebel
432 Seiten (Taschenbuch)
Erschienen 2005 im Diogenes Verlag
ISBN: 978 3 257 23647 7

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VII

Dies ist ein Tagebuch und somit auch als ein solches zu lesen. Allerdings liegt es in gewisser Weise in codierter Form vor und Wahrheit vermischt sich mit Fiktion und wenn ich alles richtig gemacht habe, werde ich die realen Ereignisse beim späteren Lesen selbst nicht mehr erkennen können, zumal diese Ereignisse oft so klein und scheinbar unbedeutend waren. Wie schnell wird doch Fiktion zu innerer Wahrheit und ist dann nicht mehr eindeutig von real Erlebtem zu trennen. So formt sich die eigene Geschichte in Gedanken und im Gedächtnis und gerät im Laufe der Zeit außer Kontrolle, Lügen werden als Wahrheiten erkannt und sind dann keine Lügen mehr, weil sie die Persönlichkeit ebenso beeinflussen wie das real Erlebte.

VIII

Wenn Kreise sich schließen, lauert oftmals schon der Tod. Achte darauf, wenn du auf dein Leben blickst, achte auf die Kreisbahn, die sich langsam schließt. Nenne es Zufall, nenne es Vorsehung, nenne es wie du willst – aber gib acht darauf, wenn Kreise sich schließen. Manchmal ist es dann besser, in eine Spirale zu flüchten, auch wenn sie sich abwärts dreht. Hast du schon einmal bemerkt, wie ein Kreis in deinem Leben sich langsam schließt? Kennst du diesen Anflug des Verstehens, wenn die Dinge sich in ihre Bahn fügen und der weitere Verlauf beinahe schon rechnerisch bestimmbar wird? Knirschende Zahnräder nähern sich drehend, bis sie endlich ineinandergreifend sich gegenseitig bestimmen. Und nahe am Ende weißt du nicht mehr, hinter welchem Rad der Antrieb sitzt, weil die zerfahrene Maschine schon längst viel zu unübersichtlich geworden ist.

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